YEAH YEAH YEAHS

Estaba escuchando "Warrior" de su segundo album "Show your bones", y trás dos escuchas pensé que Yeah Yeah Yeahs no son buenos, sino que son MUY BUENOS, y no entendí muy bien el motivo por el que había tardado tanto en darme cuenta de ello. Definidos como el grupo del "Gótico, el Nerd y la Puta", lo cierto es son bastante más que una ecleptica ´definición, y su música es dificil de catalogarla, aunque para ello tenemos tantas, otra vez, definiciones: neo punk, avant punk, garage punk o indie rock. Quedaos con el que más o guste, pero con una cantante (la puta) que queria parecerse, dicho por ella, a Deborah Harry pero que finalmente fue capaz de ser ella misma, con ecos a Siouxie and the banshees a Blondie etc. Decía que no entendía por qué había tardado tanto en descubrirlos, en escucharlos (a veces oimos, pero no escuchamos: tú tampoco lo hiciste entonces), así que supongo que hoy todo tuvo un poco que ver con muchas cosas, una suerte de satori y un duhkha que no se va, aunque en ocasiones quede adormecido, aletargado, por si mismo o forzado por las circusntancias. Ayer comentaba que dificilmente puede alguien que sabe no poder pasar de la segunda noble verdad definirse así mismo como budista. también alguna vez te lo dije, tampoco entonces escuchaste, teniendo cosas más importantes que hacer en nada. Y ahora, mira, estoy divagando tratando de hablar de los Yeah, yeah, yeahs mientras escucho otra vez "Warrior", queriendo insistir en los BUENOS que son,casi diciendo que DEBEIS de escucharlos, y miro por la ventana, mientras voy contando los días que restan... pero, de veras, debeis de escucharlos, así que compraros el cd o mejor aún, descargadlo, o robadlo o... pero escuchadlo. Y la siguiente canción que va a sonar se llama "Deja Vú"...

NUNCA ESTAS

Creo que me he perdido: en algún lugar que no fue tan extraño… supongo que si quisiera recordarlo podría hacerlo, podrái recordar donde fue, donde ocurrió. Tal vez no quiera, como sise tratase de una especie de autoprotección, no lo se, porque en el confundí lo que queria con lo que necesitaba. O con lo que creía necesitar. O querer. Ahora no se como regresar hasta allí, no se si es posible de alguna manera hacerlo, volver atrás, a aquel mismo lugar… Lo que era un medio para alcanzar un fin se convirtió, poco a poco, de manera casi imperceptible, sin darle demasiada importancia entonces, en el fin propio, alienandome, extrañandome. Y ahora es él y no estoy seguro de cual era el camino que debía de seguir, como tampoco recuerdo las sonrisas y las miradas que iba dejando a ambos lado del camino; las palabras se olvidaron o se borraron y ninguna más se contestó ni volví a leer que te habías estremecido con ellas. Estoy atrapado en lo que no quiero ser.
Y cuando te necesito, nunca estás ahí.

AGOSTO

Un pájaro atraviesa Agosto...

EL LUGAR AL QUE PERTEZCO

LISTADOS ( XXXV )

* Kula Shaker: "Kollection"
* Zoe: "Memmo rex y el coracón atómico de la vía láctea"
* Janis Joplin: "Pearl" Lo cierto es que fue grande, muy grande...
* Morrisey: "My early bugly years" Una compilación de b- sides, rarezas , covers etc, incluyendo una de T-rex.
* Richard Ashcroft: "Complete singles"
* Joy Division: "Unknown pleasres". Interpol, the Editors.... todo se debe a los Joy Division.

BSO

¿Cual sería mi banda sonora?... dejadme que lo piense, dejadme que piense donde estaríais vosotros, donde estarías tú, donde te quedaste tu, y si soy tan egoista para no haberte cedido mi aire ni mi soledad,pero eso es algo que ya sabes y las canciones ¿cuales me acompañaron, cuales me acompañarían? Sonnet, Muzzle, Karma Police, Whipesnade, There is a light that never goes out, When we were young, last dance o lovesong o ambas, unravel o pagan poetry o ambas, mellon collien and the infinite sadness, suedehead... dejadme que piense: son tantas...mañana pondré unas y tal vez quite otras, quien sabe.

MORRISEY-SUEDEHEAD-JAMES DEAN

Tenía curiosidad por saber como sería el video de esta canción...y no solo no me ha decepcionado, sino que me ha permitido conocer cosas que desconocía ¿por ejemplo? bueno, no soy un ejemplo para nadie así que ¿por qué no buscáis vosotros mismos?

TONY WILSON IS DEATH

Anteayer, 10 de Agosto, murió Tony Wilson. Quizás el nombre, en un primer momento, no os diga nada (espero que no sea así), pero si dijesemos que fue el creador, o el artífice, o el mecenas o como queráis llamarlo, del denominado "sonido Manchester", impulsor entonces a través del sello de su creación"Factory Records" de grupos como Joy Division (reencarnados posteriormente, sin Ian Curtis, su vocalista, New Order), de los Happy Mondays y si me apuráis los Sex Pistols, quizás entonces nos sonaría un poco más. Si añadimos que fue el creador del mítico club "The Hacienda", donde muchos de estos grupos (y muchos otros) dieron sus primeros pasos, puede ser que nos suene más. Y si todo esto no es suficiente, pero al menos habéis sentido algo de curiosidad, podeis ver la película "24 hour party people", un biopic sobre Wilson que cualquiera a quien le guste la música debe de ver.

Descanse en paz.

LISTADOS ( XXXIV )

Más: siempre más, y es que debe de ser así. William S. Burroughs decía "lo peor que puedes hacer es no hacer nada". Lo peor que puedo hacer aquí es no hacer nada: si fuese así, recuperaría la cordura socialmente aceptada,por lo que debo de hacer algo.

* David Bowie: "The rise and the fall of Ziggy Stardust and the attack of the spiders from Mars". Un MUST,imprescindible para comprender la escena glam rock y la época, quizás, más creativa del duque blanco. No podemos entender la música sin haber escuchado este album.
* Interpol: "live 2007"
* The Brian Jonestown massacre: "The Brian Jonestowm massacre". Rock 60- 70, algunos temas suenan a Dandy warhols (o algunos temas de los Dandy Warhols suenan a Brian Jonestowm). Lo ideal: ver después de escuchar este album el DVD Dig!, MUY recomendable.
* The Verve: "The complete singles colecction". TODOS los singles de la banda de Wigan.
* Satellite Party: "Ultra payloaded". Con estar al frente de Porno for Pyros, de Jannes adicction o de varios festivales (Lolapalooza, por ejemplo), Perry Farrel se saca un nuevo combo, en este caso Satellite Party... y suenan bien, muy bien.

Thats all folks!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

ASOBI SEKSU

AULLIDO (HOWL)- ALLEN GINSBERG

"He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura,
histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles de negros al amanecer
buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.
Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él y vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.
Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.
Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.
Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.
Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.
Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.
Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.
Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.
Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.
Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.
Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.
Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.
Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.
Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.
Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.
Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.
Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África.
Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.
Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.
Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.
Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía.
Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.
Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.
Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.
Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.
Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.
Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.
Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.
Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.
Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.
Quienes endulzaron los coñitos de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.
Quienes iban a putas en Colorado por miríadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también.
Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.
Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.
Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.
Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.
Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.
Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.
Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.
Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incantaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.
Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata, cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.
Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.
Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.
Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.
Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.
Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.
Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.
Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.
Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.
Quienes viajaron a Denver.
Quienes murieron en Denver.
Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.
Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas.
Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.
Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.
Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.
Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.
Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaísmo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.
Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.
Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años".
Allen Ginsberg- 1956.

TIEMPO

81%, 82%. 22 días. Unas horas tan solo, 11 concretamente. 2 minutos 57 segundos, menos ya,nada cuando hayas leído esto. ¿Cuantas vidas han pasado por aquí? ¿cuantas veces he pensado en ti, en algo, en alguien, en mi?. Cuanto tiempo me falta, de cuanto tiempo carezco, vivir mi vida no es la la vida que imaginaste para ti ¿lo es para mi? ¿estoy realmente mejor así? 96%, 4% y podré escribir algo más ¿que fue lo último que te dije? ¿que es lo que recordaremos de todo esto si no puedo olvidar nada? "All the love i have is in my mind" ¿la reconoces? pienso en como sonaría, y en como me vería "acariciando languidamente una gacela domesticada", mientras Venecia se hunde y no queda ya nada que tener, y no tengo ninguna foto que quiera mirar.

THE VERVE- SONNET

¿Cuantas veces has aparecido y no he sido capaz de prestarte atención más allá de mi egoismo y mi autocomplacencia? Y quizás ahora ya dejé que pasase demasiado tiempo entre nosotros...

LISTADOS ( XXXIII )

Más música: es lo único que me mantiene ahora medianamente despierto:

* Bjork: Live at the Guggenheim musseun (Bilbao). No pude finalmente estar allí, así que supongo que será mi placebo aquí (tampoco sé si pude estar junto a tí).
* The Verve: "Acoustic sessions" Un MUST, imprescindible memento de Ashcroft y sus chicos, más aún si pensamos en su inminente regreso.
* Asobi Seksu: "Asobi Seksu". Genial descubrimiento, este es su primer trabajo (LP).
* My Bloody Valentine: "Loveless". Otro imprescindible para comprender la escena musical no solo de aquel momento n(se publicó en 1991), sino las influencias de muchísimas bandas actuales, así que ¿por que no dejar un poco al lado la MTV y prestamos atencíón, aunque solo sea un poco, a algo que fue autentico?.
* The White Strippes: "Itchi". Veremos, aunque el single con el que abren es francamente bueno.
* The Knife: "Cut cuts".
* The Postal Service: "We Will Became Silhouettes".
* Blondie: "Parallel Lines"


Bueno, pues de momento esto es..... que lejos queda todo de aquí....

FLESH (Y II)

No busquéis la cita del anterior post en "Flesh", porque no aparece. Simplemente, en vez de hacer una sinopsis de la película, pensé en qué pasaría por la mente de su protagonista, o que es lo que pasaría por mi mente si fuese él... sí: supongo que vendría a ser algo así como aquello.

FLESH

"Ahora tengo que vagar por calles en las que ya nadie quiere entrar, buscando algún ejecutico de wall street que después de haberme follado probablemente me escupirá con la misma indiferencia con la que observa las cotizaciones de la bolsa, o a un respetable padre de familia que quiera chuparmela para regresar a casa y abrazar amantemente a sus hijos y a su esposa; a un ama de casa insatisfecha que quiere que la folle sobre la cama en la que nunca hubo un marido o que después de haberme pedido que la llame perra me acaricia el pelo y me llama "hijo"; a rameras con dinero que necesitan un hombre para poder hacer un menage a trois para así tener más dinero; a ricachonas del east que espolvorean sobre mi pecho y sobre mi pene la mejor cocaina que puede comprarse en New York, esnifando y chupando excitadas mientras vierten champan en mi boca... y todo para poder reunir el dinero suficiente que permita a la amante de mi mujer abortar, mientras mi hijo crece en un mundo que no quiero para él, un mundo de yonkies, de putas, de ytravestia, de chaperos como yo, como su padre..."